celebs-networth.com

Fru, Make, Familj, Status, Wikipedia

En mors händer berättar alltid en kärlekshistoria

Scary Mommy: Tweens & Teens
Mödrarnas händer

jacoblund / iStock

Jag såg nyligen en bild av min mormors händer i ett familjefotoalbum. De användes från många års användning, garvade och skrynkliga. Knogarna på hennes ringfinger verkade större än hennes ring och jag undrade hur många år hon hade använt sin smaragd bara för att hon inte kunde glida av den. Till och med på bilden, bara när jag såg fingrarnas former och palmernas rosa veck, kände jag hennes värme och hörde hennes vilda skratt. Tårarna stod i ögonvinklarna när jag skickade upp en liten bön för hennes ande att vila i fred.

Och sedan började jag undra på mina egna händer. När jag tittade noga på dem kunde jag se en serie milstolpar och minnen strömma över mitt sinne.

Mina händer var de första som rörde mina barn. Handskade läkare hjälpte min man och jag att nå ut och förstå vårt första barn. Jag höll hans lilla ram nära mitt nakna bröst när jag grät och skrattade. Vi sjöng en mjuk och efterlängtad låt med grattis på födelsedagen när hans röst ropade för första gången.

Mina händer har rört vid värmande huvuden, borstade lugg och tårar åt sidan för att se hur sjuka mina barn var. De grep på knubbiga kinder för att känna influensavärmen som arbetade sig genom mina barns kroppar. När jag höll dem nära bröstet, gnuggar mina händer ryggen och håller huvudet medan jag sjunger dem i sömn.

Mina händer har slitit blåsor från det arbete som krävs för att uppfostra starka barn. Från att riva på gården till att skura golv, dra i ogräs i trädgården till att byta däck, mina händer rör sig genom vårt liv för att fixa och rengöra så att mina barn får komfort och säkerhet.

Och ibland har mina händer knäppts i frustrerade nävar mitt i argumenten med mina barn när de skjuter gränser och testar min mark, blåser varm luft och viskar ett antal 10 för att kyla mina jetstrålar medan ett barn kastar en episk raserianfall offentligt, eller min när mitt andra barn tog en sax och klippte sin bror.

Mina händer har skakit av rädsla medan mina fötter tränger in på ett sjukhuss gröna linoleumgolv, stanken av desinfektionsmedel och ljudet av tv-chatter som fyller mina öron medan jag väntade i ett nästan panikläge för att få reda på när min bebis skulle komma ut av kirurgi.

Mina händer har varit hala av svett efter att ha sprungit runt på gården och jagat mina barn och fallit över i skrattan i högar av löv, mina sidor brinner och andningen är kort medan jag tittar på mina barn och tänker att de växer för snabbt.

Och mina händer spände nog för att avslöja vita knogar när jag tvingar mig att stå tillbaka och låta mina barn experimentera med självständighet. Att se deras skrapade knän och feta läppar från att försöka sträcka sin styrka i denna stora nya värld är allt jag kan göra för att inte kväva dem med mitt behov av att skydda dem.

När mina barn växer längre bort från mig och min roll som mamma för dem förvandlas långsamt mot den som en rådgivare och mindre en hemmamamma, kan jag känna mitt hjärta svälla av min stolthet och mina händer börjar visa tecken på slitage - precis som min mammas och min mormors.

En dag kommer jag att se ner och inte känna igen mina händer. De blir solbrända och skrynkliga och mina ringar kanske inte passar - eller kommer någonsin att lossna - och i dessa veck och brister kommer en lång och utsökt kärlekshistoria att finnas som bara en mamma känner till.

Dela Med Dina Vänner: